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Atento, vejo a chama fulva da abelha

Também de rasgões é feito o poema

Todo o tempo perdido

Para que uma só coisa

A partitura do impossível

Decantação da casa

Uma voz na pedra

O que é um encontro

(...)

A morte não é um teclado de sombras

Ninguém me saúda nas esquinas do papel

Cheguei a um limbo

Aceita, acolhe a minúscula astronomia de um jardim

Trago na palma da mão a luz diurna

É a ele, ao deus mudo e insignificante que pertenço

Aprender com as palavras a substância mais nocturna

I hear across the distance a city...

Our research never ceases and yet...

To surround you with names...

I want to know the wood...

O Simples

Meio-dia