Se escrevesse com a mão na tua mão

Se escrevesse com a mão na tua mão

poderia iniciar uma fábula verdadeira

na linha dupla das palavras contrárias e fraternas

como quem entra no espaço do aroma

dessa concha espessa e branca

incrustada nas virilhas redondas do tempo

Seria o encontro de duas sombras de dois veios de luz

sobre o ramo de um enigma

que reunisse o que existe e o que não existe

sob o pudor cintilante de um silêncio de estrelas

Com palpos novos tocariamos o veludo

da transparência A nossa casa seria uma morada branca

vagarosamente limpa entre os anéis da sombra

Nela repousariamos como num ninho forte

ou dentro do braço côncavo de uma torre horizontal

Na encruzilhada das ancas uma cálida serpente

oferecer-nos-ia o gérmen verde do encontro

Dormiríamos com o sabor do pão e da terra do mar e das árvores

enquanto uma aranha paciente teceria a franja do olvido

O mundo seria o nosso mundo como um grande pássaro de terra

cujos ovos vermelhos contivessem o sal do tempo

o leite azul do vento e um diamante de argila

Iríamos até ao fundo de um mar de pedra estilhaçada

colher os frutos do intacto com os seus olhos de sombra sob delicadas vespas